Eu não tenho uma caneta legal ou uma máquina para escrever...
Não tenho aparência de doutor, muito menos sei falar direito...
Gosto de várias coisas ligadas a arte, e não tenho nada pra guardar ou recordar..
A vaidade mora em quem quer ser conhecido e pra mim pouco importa...
Meu jeito introduz meus caminhos e minha simplicidade causa inveja aos pensantes..
Meu próprio estilo eu que conquistei, minhas palavras e a poesia Deus me transpõem em meu dom, profano de ser assim..
Obrigado senhor...
Minhas roupas não tem estilo e nem moda, minha fala é uma gíria, minhas músicas são nervosas que tal ouvirmos Titãs..
Não sou levado a nada, apenas o vento me acompanha...
Minha aparência não revela quem sou , também não me convém...
Nasci a pouco e não passei pelo mal do século, mas vivo um amor...
Amor por mim e minha metade morena que caminha comigo nos rastros que trafeguei..
Não! não eu não sou ninguém de um tudo relacionado no que você acabou de criticar...
Sou assim...
Feliz...
Feliz porque sou assim..
Em ser sempre eu louco..
Mas porém sempre eu...
16/07/1997
08:05 da manhã
“Eu não posso esperar que o tempo traga a tradução Dos sonhos, seu significado é tão maior que meu ser Que já tornou – se sonho e já é parte do impossível, Já sou o impossível, o próprio desafio de viver, sou A própria busca de mim, sou enfim tudo O que não é e se quer, tudo a ausência da própria falta, Sou a solidão da lua, a singularidade do sol.”

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